В тишине квартиры, инием покрытой,
в скользких льда поверхностях полов,
отражался смысл, гладью скрытый,
тайный знак присутствия без слов.
и едва оттаявший, согретый
чьим-то тающим касанием тепла души,
на столе лежал листок бумаги,
а вокруг его - карандаши.
по страницам беглые наброски,
солнце, жаркий летний день,
воспоминания былого коллажи,
словно яркие полоски.
а в чашке бурый лёд из кофе,
о нём забыли, вдохновенно изливая миражи,
танцующие на листах бумаги
графитные карандаши.
клочки, обрывки на полу повсюду,
здесь шла война за правду и за ложь,
и никогда об этом не забудут,
и ни чего, увы, уж не вернёшь.
остался иней вместо солнца золотого,
блестит вокруг всё серебром,
белым-бело, а что ты ожидал другого?
теперь забыт и заморожен этот дом ...